Bonhomme (G. Brassens)
Per il suo uomo
Con un vento di tempesta,
Lei, come bestia da soma,
Cerca legna nella foresta
Per scaldare il suo uomo,
Che sta per morire di
Morte naturale.
Tutta mesta se ne va
In quella foresta buia
Dove tanto tempo fa
Lei l’amore sognò già
Dell’uomo che muore di
Morte naturale.
Niente mai fermerà
Quella vecchia che raccoglie,
Con le dita rattrappite,
Rami tra le foglie,
Per l’uomo che muore di
Morte naturale.
No, nulla la fermerà,
Né la voce maledetta:
“Anche se in fretta farai,
A casa già troverai
Il tuo uomo morto di
Morte naturale”.
Né quell’altra voce di
Malanno che le ricorda
Che un giorno lui la tradì
(E il cuore ancor le morde),
Quel suo uomo che muore di
Morte naturale.
Giuseppe Setaro ©2004